Receitas de amarelo ouro (ou Como servir um poeta-novilho)

Quem é agora?

A senhora gorda que prende galinhas sob panelões de alumínio

Tão grávida de histórias

Viúva de narrador (ou nasceu sem língua?)

Corre pra cima e pra baixo

Descabeçada

Ou é o bichinho que volteia o concreto batido ciscando a vida em corda bamba, prestes a cair no tapete fofo do quintal?

A matéria desesperada espalha penas e vermelho no branco amarronzado de uma cama de jasmim

Não lembro seu rosto, nem posso

Dona Augusta, imperatriz do galinheiro

Me observa por cima do muro

Lambe a dentadura

E espera a minha engorda

Seus cabelos coloridos de sol

Cochicham com as trepadeiras enroscadas na tarde

Tecem teias de ponteiro

Amarras de um fim que não me chega

Mas me agarra

“Teremos sopa de poeta

Um dia, um dia”

E a senhora gorda a pintar o chão

De sangue e histórias mudas

Fui cozido lentamente

Por ruelas e arranha-céus abarrotados de fantasmas

Que me tamparam em panelões de asfalto e ferro

E o monstro a me tacar pedras

A me abrir a testa

E a saliva que embola o ar

“Poeta ao molho pardo”

Eles não falham, mas eu tardo

Tem coisa mais clichê?

Mas é hora já de me jantar que as barrigas roncam

É hora já

Ainda que insosso

De servir o moço

Num só bolo de palavras

Me assento numa bacia de cobre

Novo e sem valor

Me visto de sal e fornalha

Mordo uma maçã

Não inocentemente

Mordo uma maçã e espero as garfadas

Mordo uma maçã

Eis uma sugestão de como se comer o poeta-novilho

Por favor, comecem do esôfago

(Sempre sempre recheado)

Depois chupem meu peito

Com canudos de açúcar

Tirem pequenas lascas com os dentes

E o engulam feito uma ostra

(mas devagar, por favor, devagar

Vou escorrer dentro de vocês

Me alojar nos estômagos

Para finalmente, rezem comigo, viajar até suas nucas

E sussurrar canções de um novo tempo)

Só de peito e esôfago alimentaria um compêndio de áfricas ou chinas

Mas se ainda tiverem fome

Ou se o desejo de me despedaçar feito um frango de padaria for maior que vocês

Então lambam meus olhos como duas bolas de sorvete

Prometo derreter em seus beiços de terremoto

Só doçura e afeto

E quando chorarem serei eu escorrendo

Guardem minhas mãos enroladas em gaze fina

No meio de suas roupas ou penduradas no retrovisor do carro

Tantos perfumes virão delas que nem eu posso acertar

Então roam demoradamente meus pés

(há tanta história ali)

Fritem minhas bolas e meu pau com canela e açúcar

E se quiserem

Mastiguem meu cérebro cru

Não por muito tempo ou se enjoam

 (Deem pros cachorros!)

Por fim, um pedido,

Deixem-me cá um bom pedaço de boca em paz

Que ela já foi

Mastigada tantas vezes

Mas eu ainda

Quero

Mais